Responsabilidad

Yo no entiendo a qué viene tanta polémica. Siempre he sido fan de los ejemplos así es que pongamos uno bastante gráfico. Imaginemos una excursión de un instituto cualquiera. Un montón de adolescentes descerebrados en un entorno nuevo, sin padres que los vigilen, que para eso van sus profesores con ellos, para vigilarles. Estos adolescentes están pongamos en un parque, o en el exterior de un museo, no sé por qué me viene la imagen del exterior del Museo de Ciencias Naturales de Madrid, con su césped y su monumento a la constitución, ese cubo blanco que solo dice "trepa, sube aquí ya verás que divertido...", sin divagar, a lo que iba. Pues uno de esos adolescentes irracionales, en un ataque de lo que sea que les ataca a los chicos de 16 años de hoy en día, y bajo la supervisión de su profesor sale corriendo, el profesor que está a lo suyo, no le presta atención y el chaval al cruzar la carretera provoca un accidente de tráfico con el resultado de un muerto.

Obviamente se denuncia al profesor, ya que la dejadez en sus funciones de supervisión de un menor a su cargo ha resultado en la muerte de una persona. Eso se llama negligencia con resultado de muerte y está tipificado en el código penal.
Ahora hablemos del juez Tirado, cuya función en la supervisión del presunto asesino de Mari Luz se me asemeja bastante a la del profesor del ejemplo. El profesor iría a la carcel al juez le cuesta 1500 euros.

We are only human

Pues eso, que no me dejan insertar el video, asi es que pongo la letra y el link y sobran las palabras.

http://es.youtube.com/watch?v=n6r4KT8-VX0


I did my best to notice
When the call came down the line
Up to the platform of surrender
I was brought but I was kind
And sometimes I get nervous
When I see an open door
Close your eyes
Clear your heart...
Cut the cord

Are we human?
Or are we dancer?
My sign is vital
My hands are cold
And I'm on my knees
Looking for the answer
Are we human?
Or are we dancer?

Pay my respects to grace and virtue
Send my condolences to good
Give my regards to soul and romance,
They always did the best they could
And so long to devotion
You taught me everything I know
Wave goodbye
Wish me well..
You've got to let me go

Are we human?
Or are we dancer?
My sign is vital
My hands are cold
And I'm on my knees
Looking for the answer
Are we human?
Or are we dancer?

Will your system be alright
When you dream of home tonight?
There is no message we're receiving
Let me know is your heart still beating

Are we human?
Or are we dancer?
My sign is vital
My hands are cold
And I'm on my knees
Looking for the answer

You've got to let me know

Are we human?
Or are we dancer?
My sign is vital
My hands are cold
And I'm on my knees
Looking for the answer
Are we human
Or are we dancer?

Are we human?
Or are we dancer?

Are we human
Or are we dancer?

why are you not calling?????

Voces

Repito una y otra vez la escena en mi cabeza. Algunas veces se trata de revivir una conversación para intentar sacar conclusiones, otras, las más, se trata de ensayos generales, pura ficción. Esta costumbre debió empezar en el colegio, en el auge de los éxamenes orales, controles rutinarios o por sorpresa. Repetía los conceptos en mi cabeza, repasaba la entonación, de vez en cuando con tanta pasión que mi madre venía corriendo desde el comedor antes de que los vecinos se quejaran de mis voces. Es curioso lo fácil que resulta saltar de la propia cabeza al mundo real. Después vinieron las entrevistas de trabajo, las charlas en universidades, las presentaciones de marketing, una y otra vez el esquema pasaba por mi cabeza, normalmente en la cama, con los ojos cerrados era capaz de visualizar toda la escena.
Y aquí, de nuevo, vuelven a pasar todos los argumentos, que he revisado tantas veces, la situación en la que me encontraré. Lo he repetido una y otra vez, considerando tus posibles reacciones a cada frase. Pero todo ocurre en mi cabeza. Lo verdaderamente importante sería ser capaz de hacerlo mientras tú me estás mirando.

Vecinos

Que Madrid es una ciudad muy grande y que cada uno va a su aire, ya lo sabemos. Que de vez en cuando aparece en los periódicos -sobre todo en verano que hay menos noticias- que una anciana ha sido hallada muerta en su casa y que nadie la había hechado de menos es algo más o menos habitual. El periódico dice que hacía una semana que le había dado un ataque al corazón, en uno de esos pisos de renta antigua del centro, esos pisos donde los inquilinos de toda la vida salen poco y no socializan, y los que se quedan libres los van comprando parejas jóvenes con poco tiempo y mucho trabajo y apenas saludan ¿Quien iba a fijarse en la pobre anciana del segundo?

Pero qué pasaría si en tu portal de toda la vida, donde sigue viviendo tu madre, donde muchos de los vecinos aún son los padres de tus compañeros de juegos, donde la gente se conoce por su nombre y de vez en cuando se ponen al día en las vidas de los que hace años nos fuimos a vivir al centro o a una de esas urbanizaciones de las afueras, ¿qué ocurriría si es Angel, el taxista del tercero, el que llevaba diez días muerto sin que nadie se diera cuenta? Ese señor bajito y malhumorado que solía aporrear el techo de su casa cuando venían mis amigas a jugar. Creo que fue el portero el que después de tanto tiempo avisó a la policía. Que horror.

Noticia

Hoy tengo que hacer referencia a una noticia aparecida en El País de hoy. Una empresa de Barcelona despide a una empleada por faltar al trabajo. Esto no sería noticia si la empleada en cuestión no estuviera en coma desde hace unas semanas. Y puede dar gracias, ya que al tener contrato fijo le ofrecen finiquito e indemnización por dicho despido. Yo me he quedado sin palabras.

Otoño

Hoy es otoño, al menos es la primera vez que me doy cuenta. A lo mejor ha estado pasando a mis espaldas durante los últimos días y yo ni me he enterado. Ahora mismo es de noche, no recordaba yo que fuera de noche la semana pasada a estas horas. ¿no te pasa, a veces, que parece que has estado mucho tiempo lejos de tu día a día? Esta mañana, al quedarme sola en la cama, he notado el frío. En realidad esta noche también lo noté, pero bastaba con que mi cuerpo se moviera ligeramente, para encontrar el calor del tuyo. En eso también se nota que es otoño, en vez de alejarte buscas el contacto. La manta en la siesta, las noches más largas, las chaquetas y mis preciosas botas de Camden Town, eso también es otoño. La lluvia, a la que este año parece que le ha gustado Madrid. Las terrazas recogidas, los niños con uniforme. Temporada de cine y conciertos, cenas en casa. De fotos, de cursos, de...

Londres Septiembre 2008

(gracias)

La Rivera Sur del Támesis
Southbank Centre
Las vistas del London Eye
Thames Festival
Desayunos en Fulham
La bañera
Cruzar el Millenium Bridge
La Cúpula de St. Paul's
The Lost Society
Mis botas nuevas
...
Y yo que pensaba que allí no me quedaba nada por descubrir

besos

dulces,
acelerados,
suaves,
privados,
con la respiración entrecortada,
ansiosos,
pausados,
eternos,
inmensos,
cariñosos,
sucios,
nuestros.

23 de Agosto

El fin de semana comienza con el emocionante final de la semifinal de baloncesto contra Lituania, y, como parece que sucede últimamente, la suerte se decanta del lado de España, ganamos. El coche está listo cuando vamos a recogerlo, nada de cambios de modelo de última hora, pequeñito, nuevo, perfecto para una escapada indie-rural a la sierra de gredos.
Radio Futura, Alaska, un poco de revival para poner banda sonora a la carretera de los pantanos. Paradita obligada para una cerveza a las puertas del Castillo de Arenas.
Llegamos a las Gesillas, la casa rural de Hans y Juli, hippies alemanes divertidos, amables, tranquilos... Y después de la cena el cielo de gredos, más estrellas, la via lactea, nos apagan las luces y allí nos quedamos en silencio, contemplando la inmensidad, alguna lección de astronomía (de esas que me gustan), la noche preciosa, increíble.
Por la mañana sonrisas, ricas tostadas, buen aceite y energía para un día perfecto de verano. La Charca Verde, solos, el agua fresquita pero agradable, el paisaje en mi memoria, la cámara en la habitación. El baño interminable. El picnic, el sol, hacernos hueco en la pequeña roca, el periódico, el silencio. Los implacables domingueros interrumpen bruscamente y nos vamos. Una cerveza, la siesta, el modelito, perfectamente independiente. El parking, la cena, el festival. Todo es perfecto. Ivan Ferreiro inmenso, esas letras, el marco incomparable (de belleza sin igual) y música, de la buena, en un castillo medieval. El sonido, la gente, el ambiente, las copas... llega Deluxe, su guitarra, su rock, sus canciones, reconocibles siempre, pero distintas en directo. Los besos, los bailes, la noche. A casa despacito, cuidado con el coche, que yo estoy un poco borracha.
No son las 8.30 pero seguro que el partido no ha acabado, seguro que ya vamos perdiendo de 20, aún así salimos de la cama, es la final, últimamente España tiene suerte ¿y si suena la flauta? No, no le podemos ganar a Estados Unidos, se han traido a los mejores. Y no somos los únicos, Hans y otra pareja también han madrugado ¿un café? solo perdemos de 6 y hasta hemos ido por delante. A ocho minutos estamos a 2, pero el sueño no dura mucho. Jimenez se prepara para un triple, no entra, no hay tiempo, somos plata. Después del desayuno rumbo a Madrid, parada a comer en Talavera, poco tráfico y la sensación de haber sido muy feliz durante un par de días. Impagable.

Morbo

Es una pena que ocurran accidentes como el de Barajas, es una pena se mire como se mire, y da igual que ocurra en Madrid o en Tailandia, pero es aún peor que las cadenas televisivas se ensañen con el dolor de la gente. Yo no conozco a nadie que fuera en ese vuelo, pero conozco a decenas de personas que viajan en avión constantemente, y no me resulta dificil ponerme en la piel de quien en esta calurosa tarde de verano se topara con la noticia en la tele. Claro que hay que informar, claro que quiero saber qué ha ocurrido y que hay algunos afortunados que se han salvado. Pero me pregunto en qué me ayuda ver de nuevo imágenes de los accidentes aereos más graves que han ocurrido en este país, si creo que la primera vez que las vi se quedaron grabadas para siempre en mi memoria. De qué me sirve ver como salen los heridos de las ambulancias mientras son trasladados al hospital. No lo entiendo, siempre es una tragedia, pero parece que la falta de noticias en verano lo convierte en objetivo del morbo periodístico. Pues eso, una pena.

el verano, la tele y esas cosas

Estos días he cambiado mis horarios de trabajo. Aclaro esto para que no piensen que me he hecho adicta a la televisión de sobremesa ni nada parecido. He descubierto, por ejemplo, que muy temprano reponen V en cuatro, y que Diana, 20 años después, sigue teniendo cara de mala malísima, aún no la he pillado comiendose un ratón, pero me encantaría revivir ese momento. También me he dado cuenta de que las series cutres han quitado espacio a las noticias de por la mañana, que es prácticamente imposible salir informada de casa si no madrugas mucho, que no es mi caso. Y, sobre todo, me he dado cuenta que los creadores de concursos de televisión han perdido el norte. Si no, como se explican que haya un concurso en el que un par de tios de bastante buen ver elijan entre un grupo de chicas tipo modelo-actriz-presentadora quien se que queda con su corazoncito (y por supuesto, con los pectorales que lo cubren). La dinámica del concurso es la siguiente, cada dia el muchacho elije con qué dos chicas quiere quedar. Estas citas (organizadas por ellas para conquistarle) se graban y se emiten en el programa. Cenas románticas, bailes, besos, susurros... todo esto se expone públicamente, las chicas se ponen a parir, se sacan los ojos verbalmente (supongo que fuera del plató habrá algo mas que palabras) y el chico las contempla orgulloso de que sea por él.
Supongo que todo es una farsa, aspirantes a famosillos con buena planta que hacen su papel, esperando que algún productor llame a su puerta, o algún famoso millonario se prende de sus encantos. Cualquier otra opción me parece aberrante, con lo bonito que es enamorarse de alguien... y lo privado.

happily exhausted

feliz
agotada
risueña
dolorida
ensimismada
cansada
contenta

Inconscientes

Hay veces que sin darte cuenta ruzas lineas y fronteras, porque la noche te lleva, la compañía te acompaña y por unos instantes crees que estás en una realidad paralela, esa en la que las acciones no tienen consecuencias. Pero vamos teniendo una edad y esos engaños duran solo unos minutos, unas pequeñas fracciones de tiempo en las que eres completamente libre de hacer y de decir, en los que no piensas, en los que mañana no es mañana y no llegará nunca.
Tengo que admitir que el tequila ayuda, anoche acompañado de sangrita, de música mejicana y de muchas risas. Al final la realidad nos ganó la noche y nos dio en la cara con su frialdad, pero durante unos minutos la inconsciencia se adueñó del bar y de nosotros. Es bonito comprobar que a los 34 aún es posible que ocurran esas cosas. Y que no ocurrió nada fuera de nuestras mentes.

Pride Weekend

Cuantas cosas en un solo fin de semana, cada año me sigue sorprendiendo gratamente el desfile del orgullo (o era una cabalgata???). No he estado en ninguna otra ciudad durante estas celebraciones-reivindicaciones pero, por lo que me cuentan los amigos que sí han estado, es en Madrid donde mejor ambiente hay (no sé si lo dicen con doble sentido). El sábado daba gusto ver tantas familias con niños (esa que algunos dicen que está en peligro por el matrimonio gay), gente de todas las edades y de todos los colores celebrando que en España tenemos mucho que celebrar. Me gusta la idea de que aquí las leyes hayan ido por delante de la sociedad, que hoy seamos uno de los países más progresistas en materia de igualdad de derechos (a pesar del recurso al constitucional que sigue pendiente de resolución, ese del que el PP ya no habla), que muchos países se miren en nosotros a la hora de redactar sus leyes, que seamos un ejemplo de convivencia (más de un millón de personas en la gran vía el sábado es mucha gente).

PD. Mañana las fotos!

Yo estuve allí

 

Lunes 30 de junio, cerca de las 9 de la noche, Paseo de la Castellana de Madrid. Esperando a que llegaran, mirando curiosos hacia la Plaza de Gregorio Marañón, por donde aparecerían en breves minutos los héroes de la Eurocopa. Ya sé que mucha gente está harta de fútbol, que algunos piensan que no es para tanto, yo no. Para mí el domingo (y el lunes) han entrado directamente en mi archivo de grandes momentos futbolísticos: La final de la Recopa de Europa entre el Atleti y el Dínamo, alguna Copa del Rey (la que le ganamos al Madrid en el Bernabeu) y por supuesto el doblete.
Disfruté como una niña pequeña y me acordé de la única persona que lo habría disfrutado incluso más que yo.

otras lenguas

A veces me da la sensación de que estoy soñando, de que las cosas no tienen demasiado sentido, de que he aterrizado en un planeta que se parece mucho a la Tierra, pero que podría no ser más que un holograma de esta.
Y si no como explican ustedes que el jueves toda España vibrara al son de los goles de esta selección sobrenatural que tenemos y a la vez el periódico El Mundo se hiciera portavoz online de un manifiesto para el que no tengo expliación alguna. Igual que las "otras lenguas" (no había un término más despectivo y menos respetuoso? se preguntaba una servidora mientras lo leía) siempre han estado ahí, incluso cuando estaba prohibido utilizarlas me parece de una demagogía absoluta pretender dar a entender que el "español" está en peligro. Me suena a ese catastrofismo separatista que surge al hacer que el foco se pose sobre lo que nos diferencia (que es mucho, gracias a dios o, mejor dicho, a nosotros mismos, a nuestra diversidad cultural). El español está tan en peligro como la familia. No hablamos como en siglo XV, el leguaje es una cosa viva, que en España, otra vez gracias a muchos siglos de historia convive con otras lenguas, y esas con dialectos y ellos con acentos, palabras singulares, modismos, laismos... ¿Qué español es el que hay que defender? Porque mucho me temo que no conozco dos personas que lo hablen exactamente de la misma manera.
En un mundo donde la educación bilingüe es una ventaja, hablar inglés o chino te abre las puertas del mercado laboral a mi este manifiesto me parece que carece de sentido.
Y mañana a eso de las 11 otra vez todos españoles (hasta los ingleses que eligieron bien la selecci´n a apoyar en esta Eurocopa) a cantar y a gritar y a celebrar, en español... o en "otras lenguas"

Muerte en el Tajo

Delete

Es curioso como a veces nos aferramos a recuerdos del pasado. A pequeñas cosas, fotografías, cuadernos del colegio o una entrada de un concierto, solo porque nos hacen volver, con solo mirarlas, a momentos determinados.
Cuanto cuesta desprenderse de esos pedacitos de historia, de esas muestras de que nosotros estuvimos allí.
Hoy me he deshecho, casi sin pensarlo, de uno de esos testimonios. He borrado mi perfil de Myspace, algo que por sí solo no parece importante. Pero es que en él se encontraban mis primeros textos. Hace aproximadamente un año, quizá algo más, decidí empezar a contar mis cosas, supongo que la mayoría solo le importaban a mis amigos, pero supuso un gran paso. Del mismo modo que hoy ha supuesto un gran paso borrarlo, de una vez, sin releerlo, sin copiar ninguno de mis textos, sin pensarlo dos veces. Las sensaciones quedan en mi memoria y hoy eso es suficiente.

Muerte en El Retiro

Abrazos

Que hay que disfrutar de cada día es una de esas frases hechas que usamos todos. Lo decimos mientras los pequeños problemas cotidianos hacen que nos perdamos la mayoría de las cosas interesantes que pasan a nuestro alrededor. Lo decimos mientras nos preocupamos de qué será de nosotros mañana, como si estuviesemos continuamente leyendo nuestra propia versión de "elige tu propia aventura". Lo decimos muchas veces, se lo recomendamos a todo el que quiera escucharnos. Lo decimos sin pararnos a observar qué es lo que nos hace felices, en todas las cosas buenas que tenemos (a veces están medio escondidas, pero están), la gente que realmente merece la pena.
Y si esto me queda ñoño me da igual, porque a veces hay que ser un poco cursi y decirle a los que nos rodean las cosas que nos gustan de ellos, lo bien que nos hace sentir el simple hecho de que estén y no preocuparnos demasiado por un futuro que puede cambiar con solo parpadear.

Así es que más abrazos y menos preocuparse.

happiness

Supongo que los periodos de felicidad no son demasiado propicios para la prosa. No me extraña que los escritores tengan fama de atormentados, si es que cuando uno está realmente jodido las palabras salen con mayor facilidad. Todos podemos empatizar con el drama del desamor, la soledad, la traición de un amigo, la pérdida. Sin embargo, la envidia, siempre la envidia, nos hace despreciar al que alardea de no necesitar nada, de disfrutar de la vida, de aprovechar el momento, de sentirse querido, admirado, valorado en su trabajo. Y es que hay algo de mal gusto en propagar a los cuatro vientos, con la que está cayendo en el mundo, que estás contento con tu vida, que eres feliz.

Oh happy day!

Hay cosas que nos pasan que no notamos, estamos tan preocupados por llevar a cabo nuestras tareas de la mejor manera posible, acordarnos de llamar a tal amigo, ir a visitar a mamá, pagar las facturas, ir al cine... Nuestros días están llenos y poco a poco vamos completando nuestra agenda. También debemos tener en cuenta los sucesos inesperados y los puramente fortuitos, todos aquellos imposibles de meter en la lista con antelación, única forma de reservar el tiempo necesario que dedicarle. Por eso es tan increible que yo, esta que escribe, fuera capaz el martes de mirar mi vida desde fuera durante un instante, como si no fuera conmigo, y me diera cuenta de que soy feliz. Sí, sí, has leido bien, en este mayo de 2008 en la noble villa de Madrid yo soy feliz. Claro que las cosas son mejorables pero en este momento no me gustaría ser nadie más ni estar en otro sitio que no fuera exactamente este.

Increible, ¿no?

Podría ser Brasil

Mujeres

Cierta vez, una mujer de su edad que conoció en Italia por motivos profesionales le resumió suvida en pocas palabras. Según ella, a los cinco años le dijo a uno de sus amiguitos, en la guardería: "Si me regalas tu Geyperman, te dejo que me des un beso". A los diez años le soltó a un compañero de clase: "Si me haces los deberes de Sociales esta semana, te dejo ir conmigo a los lavabos. Yo me bajaré las bragas y tú podrás ver lo que tengo debajo", aunque, por cierto, en aquel entonces esa mujer no tenía nada ahí abajo que fuera digno de verse. A los dieciseis años le propuso a un chico de su pandilla: "Si me das una vuelta en tu moto por todo el barrio, te dejo que me toques el pecho izquierdo durante tres minutos". A los veintidós acorraló a un joven profesor de la facultad de Económicas -que babeaba detrás de ella desde el primer año de carrera, pero que la suspendía una y otra vez- e hizo con él un trato: "Si me apruebas la asignatura, te hago un pequeño favor manueal en los lavabos. Pero con un guante puesto, ¿eh?". A los veinticinco, cuando hacía poco que se había casado con su primer marido (la mujer ya iba por el tercero), le sugirió a su cándido y aburrido esposo: "Si me compras ese sofá chester, esta noche te hago un francés". Y mientras hablaba con Penélope, a punto de cumplir los treinta y cinco, sonreía con añoranza y se preguntaba a sí misma en voz alta: "Oye, monada, ¿no serás tú un poco puta?"

Ángela Vallvey, Los Estados Carenciales

Lisboa

Me gusta la bruma que cubre por las mañanas la ciudad,
el silencio a pesar de los turistas,
los viejos tranvías amarillos,
la diversidad de los diseños de los azulejos,
el café con torradas (crujientes y gorditas),
las cervezas frías en cualquier bar del barrio alto,
la humildad de las fachadas,
lo difícil que es moverse en coche y lo fácil que es hacerlo andando,
las vistas, tantas alturas diferentes la hacen única desde cualquier punto,
descubrir cosas nuevas en cada visita
y comprobar que hay otras que no cambian.

nostalgia?

No sé por qué se empeñan en arruinar mis sueños adolescentes. Cada vez que una televisión programa una de las entregas de Tiburón nos damos cuenta de lo subjetivo de nuestra memoria. Ahora han decidido arruinar uno de los recuerdos más increibles de toda mi generación "V". Durante muchos meses España entera se paralizaba, las calles se vaciaban de niños y adolescentes porque era imperdonable perderse un capítulo. Comprabamos gominolas gigantes en forma de ratón y nos dividiamos en los recreos entre buenos y lagartos. "V" como la Bola de Cristal marcó un hito en la televisión. Es cierto que habíamos tenido otras series de ciencia ficción, que no creó un movimiento al estilo "trekkie", pero tiene un lugar privilegiado en la memoria de mis compañeros de generación con sabor a bocata de nocilla y con el eco de las madres diciendo algo asi como... ¿pero como os puede gustar eso?

Este afan de recuperar todos los mitos de nuestra ifancia, convertir todos los personajes de comic en peliculas, ha llegado demasiado lejos. No dudo que los efectos especiales serán mucho más impactantes, que los lagarlos lo parecerán de verdad y que seremos capaces de oir los lamentos de los ratoncillos mientras bajan por la garganta de Diana, pero... ¿y mis recuerdos? A mi me gusta idealizar mi infancia, no necesito que venga ningún listillo a mostrarme el lado perfecto de lo que yo recuerdo con tanto cariño.

what if....

Qué ocurriría si un día no dejara de llover,
si algo que debiera ser pasajero, de repente´fuera definitivo,
si algo anecdótico, como la lluvia en Madrid, se convirtiera en rutina.

Qué ocurriría si tuvieramos que acostumbrarnos al tintineo de las gotas en las ventanas, al vaho en los cristales, a la humedad en la calle, a los zapatos mojados,
al paisaje de paraguas, al cielo gris, a los charcos.

Qué pasaría si mañana el cielo no volviera a ser azul.

Rain, rain, rain

Been thinking about you
Your records are here
Your eyes are on my wall
Your teeth are over there
But I\'m still no one
And you\'re my star
What do you care?

Been thinking about you
And there\'s no rest
Should I still love you
Still see you in bed
But I\'m playing with myself
What do you care?
When the other men are far far better

All the things you\'ve got
All the things you need
Who bought you cigarettes
Who bribed the company to come and see you honey?

I\'ve been thinking about you
So how can you sleep
These people aren\'t your friends
They\'re paid to kiss your feet
They don\'t know what I know
And why should you care
When I\'m not there

Been thinking about you
And there\'s no rest
Should I still love you
Still see you in bed
But I\'m playing with myself
What do you care?
When I\'m not there.

All the things you\'ve got
She\'ll never need
All the things you\'ve got
I\'ve bled and I\'d bleed to please you

Been thinking about you..



Es uno de esos días... menos mal que siempre nos queda la banda sonora oficial de la melancolía, gracias chicos.

Nota: No he conseguido encontrar el video en youtube, si es que alguna vez lo hicieron.

home

"El tiempo y el espacio son, muerte mediante, dos de los más grandes motores del arte.

Del tiempo duele el pasado y acojona el futuro. Del espacio jode la distancia, y acuna el hogar."

Del blog de música de elmundo.es

Tomorrow Never Comes

Hoy quiero hablar del "timing", y de como hemos podido vivir durante décadas sin conocer y utilizar una palabra tan imprescindible en las relaciones actuales. Y no solo en las relaciones románticas o sexuales, donde su importancia es vital, sino en nuestra relacíón con el trabajo, nuestra familia, nuestros amigos. Hoy en dia parece que el éxito o fracaso de una relación de cualquier tipo depende del dichoso "timing".

¿Realmente es tan poderoso que aunque nosotros pongamos todo nuestro empeño es él quien decide el resultado? ¿O solo es la mejor excusa que hemos encontrado para no luchar por algo que nos gusta pero de lo que no estamos de todo seguros?